Nossa fé nos caminhos que levam às entranhas dos Campos Gerais é uma ladainha ciclística. E entre tantas rezas, reza a lenda que uma relíquia perdida se esconde entre o Cercado de Palmeira e Itaiacoca de Ponta Grossa: um trajeto interfazendas que corta o alto da serra e atinge o Buraco do Padre pelas costas (com todo respeito, claro).

Partimos pela Rodovia do Café de manhã, pedal-ante-pedal. Nas estradas de terra areia, nossas desajeitadas areiaplanagens denunciavam a proximidade dos Campos Gerais. Antes que tivesse início o festejo carnavo-religioso local, acercamo-nos da região de N. Sra. das Pedras em busca da lendária imagem da Santa esculpida no paredão e no imaginário do povo. Entre o visível e o invisível, levantamos o ciclo às pressas na ânsia de apostolar o cicloporteirismo.

Nenhum de nós conhecia o trajeto prometido. E, embora o GPS profetizasse o caminho, havia tensão na expectativa de tantas porteiras a transpor. Não que abrir e fechar porteiras apresente alguma dificuldade intelectual: se tá fechada abre e fecha; se tá aberta, tá aberta, oras!

Independente da polarização, a travessia é um dos caminhos mais bonitos da região. Pouco movimento, passagens em florestas, córregos pelo caminho (literalmente) e, como tudo tem seu ônus, trechos da semi-impedalável areia fofa. Com o sol largando os bets (e o cheps), encontramos o familiar caminho para a Cachoeira da Mariquinha: a tal travessia atravessava mesmo! Chegando ao pacífico refúgio de acampamento, descobrimos que por ali o sossego ditava notas:

Mariquinha, ó, mariquinha! Tu, outrora tão bucólica, entregava-se ao carnaval. Sorte nossa acampar mais longe, ao lado da sede da fazenda, acompanhados do sossego e dos cachorros locais. E se nessa altura nossa fome de jantar era grande, a dos cachorros era canina (pergunte praquele que ficou com macarrão até a orelha (e pro que comeu o macarrão de orelha (e pro que assistiu a cena de orelha em pé))). Mas agora apaga a luz e desliga o som que amanhã tem mais caminho novo a explorar, pormaisque sem porteira (+|-).

Pense, airoso leitor, num dia encalhado. Coloque um iceberg no meio e divida. Com 55km esperados divididos pelo fator intemperístico, totalizamos 27,5km sofridos (e bem sofridos, metade à deriva). As metas da manhã eram tranquilas, as da tarde maisoumenos. Nem deu tempo de chegar nas da tarde.

Além do caminho das velhas e conhecidas Maricas I e II, partimos na caça à III. Mas o caminho aberto do GEarth se despautorou em um matagal ad batendum no peitum - cancelando a terceira queda em 3, 2... (hum, mariquinhas!) Pulos n'água, voltamos ao acampamento pra reiniciar a saga, sóquecom a bicicleta.

No meio da vida e do dia, sol pegando, iniciamos a caça à Dolina (pormaisque um dolinho fosse mais jogo). Nosso roteirista tinha certeza de que era só atravessar a plantação de soja para chegar direto na... na..., pera aí pessoal, não é por aqui de jeito nenhum! Não se pode culpá-lo ou atirá-lo ao buraco, setentriônico leitor - a descrição do acesso, na coluna ao lado, dá uma ideia da fase de RPG que passamos. Mas é bonita, imponente e non mainstream (não o roteirista, a dolina).

Início da tarde: o único ciclo que parecia estar 100% era o da água. Evaporação bombando. Para aliviar nos encostamos na vila de Passo do Pupo: sombra, pão com salame, refri, geladinho... compras (e contas) a revisar para não errar no logradouro. No caminho da Marica, a barraca do Sr. Teodoro estava em dia de movimento animado:

E olha que a uva estava valendo mais a pena do que a cerveja. A tia, com a caixa de uva na mão, especulava:

E pelo cheiro era chuva da boa. Ou se vai logo, ou não se vai mais. Meio da tarde e partimos: cem metros e a chuva caiu sem dó. Precipitação bombando. Até as 18h. O roteirista reiterava: os planos de seguir até Biscaia (+15km leste) e explorar o caminho desconhecido até Alagados (+20km norte) não cheiravam mais tão bem.

Felizmente nem tudo que cheira mal é caganeira, chegamos rapidamente na Vila de Biscaia. Já era fim de tarde e as primeiras informações diziam que não existia tal caminho até Alagados. Custávamos a aceitar. Sem muito a fazer, armamos a barraca e preparamos o jantar graças à preciosa colaboração do pessoal do Bar do Formiga.

No bar, a prosa correu solta noite adentro. O senhor gago, emocionado, recordava da dava a vida boa no Amapá pá. O dono do bar (seu Formiga?), sorridente, contava os bons anos de Mato Grosso. O jovem motoqueiro, acompanhando o carteado jogado aos gritos, reavivava a alegre infância na fazenda do avô. Lá pelas tantas, a escola Unidos das Reminiscências encerrou o desfile com a apresentação de fotos:

Caminho descartado (-).

Fotos não mentem. Não muito, Mas jogar transporteira deluxe e banho de chuva tycoon já não estava mais nos planos. Repensado o roteiro, pedalamos (e despedalamos) sentido centro de Ponta Grossa. O tempo deu uma brecha e o ânimo aventureiro ressurgiu. Retumbávamos à caminho do segundo grande objetivo da expedição (objetivo que o titulado leitor certamente não ignora, poupando-nos de estender o texto ao colocar mais uma vírgula e o nome do local).

Nem mesmo essa piada ruim de revisor frustrado seria capaz de contextualizar a inversão de valores desse dia. A represa era sim o objetivo, mas o verdadeiro atrativo foi o caminho para chegar a ela. Estradas tranquilas em um cenário forrado de belos chapadões de pedra (literalmente, de forma alguma nos referimos aos foliões da Mariquinha), campos, cânions, rios, canais, pontes... Um caminho que vale muito a pena ser conhecido e que fez valer a viagem, a chuva, o desvio e a Unidos das Reminiscências noite adentro.

Passada a ciclocontemplação da região, a tal Represa dos Alagados estava próxima. Atribulações ao passar pontilhão e pedalar nos trilhos (pormaisque conheçamos piores), e na hora de chegar na água... havia uma Marina no caminho. Depois um condomínio. Aí uma casa. Outra, outra. O trilho. Outra. Parece que aqui, ou você tem uma propriedade pra ver a água, ou te resta um barranquinho (+|-) numa brecha entre um muro e outro. E foi o que restou, sem marchinha nem serpentina. Acúmulo bombando.

Desta vez, tudo que era pra ser feito acabava no bagageiro da Princesa. No fim, os sacros caminhos que nos levaram (e nos devolveram), as imersões nas Mariquinhas e a boa companhia garantiram uma autêntica folia. Carnaval cicloterapêutico (+).