Dia de finalmente botar o pneu na estrada. Não é exagero dizer que uma alegria quase infantil (talvez mais infantil que nossas piadas infames) rege e move esses inícios de viagem. Move mais que a própria bicicleta.

Da estrada, naquilo que nos toca, aproveitávamos o acostamento. Em ritmo planície, o primeiro dia foi sem dúvida o mais suave, apesar de registrar a maior quilometragem. Prova de que distância e dificuldade não são assim, parentes tão próximos. Essa suavidade inicial caiu bem tanto para os mais vividos (como o João), quanto para os novatos (como o João, também). Ganhamos tempo e espaço para acomodar bagagens, acostumar o corpo e aquietar um pouco a mente. Caiu tão bem quanto o cair do dia, quando fomos muito bem recebidos na chácara do Seu Aníbal Heil, primo do Mister (estes sim, claramente próximos). Nem a chance de fazer o jantar tivemos: Mr. Aníbal já nos aguardava com uma galinhada pra-lá-de-caipira num fogão à-toda-lenha. Sob uma bela lua quase-cheia, entramos na noite amena e proseada, repleta de causos e coisas antigas.

No segundo dia, as serras já davam as caras. Bastante caras as subidas, diga-se de passagem. A primeira serrinha nos desceu em terreno santo: Santa Paulina ou, como diria o outro (o João, também), Madre Paulina. A paz do santuário, imerso na natureza, ressoa com a mensagem universal de amor e compaixão deixada (e vivida) por Madre Paulina. O espírito peregrino da viagem se mostrava vivo no caminho.

Depois da (longa) parada contemplativa no santuário, passamos por São João Batista por um motivo óbvio:

Enquanto o humor tomava conta, as estradas tomavam forma. A partir dali, o dia seguiu margeado por rios: rio do braço, rio tijucas, rio do engano, rio garcia. Todos riam do João, também (o João, também). Otimismo à parte, o sol quente nos obrigou uma longa pesque-pausa: 3 horas de acampamento de almoço. A tradição do acampamoço parece que veio pra ficar (o João, também).

Na tarde curta, as estradas ribeirinhas nos brindavam com pinguelas convidativas que o Thiago ensaiava pedalar. Sim, sim, o João também. Mas foram duas pesadas subidas de serra que nos convidaram a pedalar noite adentro. A lua cheia, radiante, chegou antes de nós ao hotel em Angelina. Eram 22h quando pagávamos o longo descanso do acampamoço, jantando exaustos. Melhor dormir, pois as grandes serras ainda estavam por começar!

Durante o café da manhã farto, acordamos. O acordo foi de aproveitar bem os cafés, pois nada se sabia sobre os almoços. Às vésperas de conhecer o Corvo Branco, mais um belo par de pernas trio de serras nos esperava. O dia seguiu com leves paradas para apreciar rios caudalosos, refrigerantes puros e locais santos (as fotos confirmam, o João também). Às margens do rio braço do norte, companheiro de estrada, curtimos outro acampamoço - desta vez, com tempo e comida comedidos.

Após a breve passagem por Anitápolis, críamos ter avistado o corvo branco (a serra, no caso), mas perdemos de vista o Thiago. Fomos achá-lo 10km (e uma serra) depois, jogado num bar, bebendo. O Thiago, não o corvo. Bebendo guaraná, é verdade, mas isso não amenizou a fúria preocupação. O instinto (e o estatuto) maternal do odois rege que sempre mantenhamos contato, cuidando uns dos outros. Carinhosamente (ou quase), o Thi foi lembrado (e o João, também).

Entrecortando o pitoresco caminho rio do meio, seguimos por estradinhas já mais agradáveis (e calmos). Ao fim do dia, encaramos uma subida praticamente inimpurrável até a pousada em Santa Rosa de Lima, onde repousamos na até-então-inédita modalidade pouso pizza.

O dia do corvo amanheceu bonito, com promessa de poucos quilômetros. E se primeiro dia da viagem foi longo e suave, milimétrico leitor, já deves mensurar: "com baixas quilometragens vem grandes dificuldades". Precisamente. Muito sobe-e-desce por estradas de terra, com direito a atalhos em estradas abandonadas e tratoradas. Entre o intenso calor e a poeira da estrada em obras, o percurso até o pastel-da-tarde na pequena Aiurê nos consumiu sem dó.

O plano era seguir morro acima, mais 5km até a pousada. Ali poderíamos deixar a carga e, aliviados do peso, subiríamos de ataque a parte difícil da serra do corvo branco. Mas o difícil não estava por vir: ele já nos acompanhava desde cedo. Seguimos, cada vez mais exaustos, num só pensamento: chegar na pousada. O corvo que esperasse outro dia ou outra expedição. Em dado momento, o abençoado navegador anunciou:

Olha pra um lado, olha pro outro. Nada. Segue um pouco, nada. Será mais adiante? Ou passamos do ponto? Existe pousada além da vida? No meio do nada (da serra, na verdade), estávamos desolados. A esta altura, acampar na beira da estrada parecia razoável. Sentar no meio dela e chorar, também. Decidimos seguir mais um pouco. A dúvida da existência (da pousada) perdurou por 20km psicológicos até acharmos o verdadeiro local. Na verdade, foram menos de 2km. Mas qual é a verdade nessa hora?

Eram 16h quando, aliviados, jogamos água no rosto e o corpo na terra. Com a energia equilibrada, recobramos o ânimo e decidimos prosseguir com o plano, mesmo no limite do horário e das forças. Todos, menos o Mister, que preferiu ficar e recobrar forças para o restante da viagem.

Contrariando o forte vento e a chuva iminente, subimos o corvo branco. A beleza do local é tocante, impossível não sentir-se pequeno em meio à imensidão das montanhas. Na íngreme transposição da escarpa conhecemos uma estrada incrível, embora abandonada (interditada, também). Ainda assim, a paisagem do entorno compensava todo e qualquer deslize até ali.

Voltamos observando a coluna d'água de um temporal não muito distante. Havíamos realizado muito desde o ponto em que nos dávamos por vencidos, algumas horas atrás. Ainda havia outra grande serra a vencer, ainda havia muito chão por percorrer. Na pousada, Mister nos aguardava para um farto jantar e outro pouso pizza. Brincadeiras amareladas à parte, celebramos e repousamos todos juntos, felizes como quem sabe que não há nada para realizar.

Depois da puxada subida do corvo (ou quase), a manhã foi de merecidos declives. O dia previa uma voltinha em direção à planície, retornando à base das serras para, no dia seguinte, galgar a aguardada subida final. O almoço em São Ludgero contou com uma inesperada entrevista para jornal e rádio locais. Na matéria, algumas peculiaridades e deslizes deram o ar da graça (e do João, também), e o famigerado deboche virou expressão obrigatória dali pra frente:

Finda a pausa gastro-jornalística, retomamos a rotina de serrinhas. A famigerada questão retórica "quem foi que fez esse roteiro?" era acatada com bom humor pelo paciente Mister, que costurava: "eu fiz sob encomenda de um certo monje, hã!". Nas introspectivas subidas, o dilema ganhou versos:

Uma serrinha de meia-tarde depois, paramos para conhecer o Museu ao Ar Livre, popular "Museu" da pequena Orleans. O espaço conserva viva a memória dos imigrantes que colonizaram a região. Envolvidos (à contragosto) por uma intermitente chuva fina e pelo trânsito intenso da rodovia, chegamos à pousada em Guatá na iminência da noite.

A chuva ainda caia quando amanheceu, mas não caia em bom dia: era dia da aguardada subida da Serra do Rio do Rastro. Para nossa sorte, a chuva logo cedeu e o clima seguiu ameno, quase frio. Na verdade, o clima oscilava: entre alegre e saudoso, curtíamos o último dia da viagem em equipe.

A estrada da serra é quase uma passarela: curvas cuidadosamente esculpidas nas encostas, pavimento bem conservado e aclividade bem comportada. Não que o desnível seja leve ou breve, mas é perfeitamente pedalável. Subimos toda serra carregados e montados, ao contrário do corvo branco. Em bicicleta, o ritmo característico normalmente nos permite uma visão mais atenta aos detalhes. Nessa manhã inteira (e intensa) de subida, pudemos apreciar a beleza natural da serra com percepção caramújica. No trajeto da popular "estrada em caracol", fomos nós os famigerados caracóis.

No alto da serra, uma pausa no mirante para contemplar o que passou. O registro ficou na memória (principalmente para o mister, que teve sua câmera "sumida" por ali). Celebramos com um farto almoço no centro de Bom Jardim da Serra, em clima de comemoração e despedida. Pouco adiante, nos achegamos na fazenda do popular Wilson, companheiro de outrora. Lá desmontamos boa parte (75%) do circo(turismo) da viagem. O Thiago voltaria de ônibus ainda no meio da tarde. O João, também. O famigerado Mr. Heil aproveitaria a companhia dos amigos serranos, estendendo a estadia até o dia seguinte. O Lulis, também, embora ainda estivesse no meio da sua viagem peregrina. Mas isso é história para o próximo capítulo.

Sob densa névoa, amanhece o sétimo dia. Na bruma, a viagem se redefine: os fiéis escudeiros retornam a seus refúgios, enquanto "monge Lulis" segue solitário seu caminho peregrino. Paisagens medievais à parte, os dias seguintes caminhariam pedalariam na direção do intento original da viagem: alcançar o centro budista em Viamão para o retiro de verão.

A primeira lição da viagem solo custou caro ao monge: 12km desviados indevidamente. Perdido pelo caminho de "Capão Rico", Lulis fazia jus à meritória posição de vice-navegador. Como diria o Mister, não se deixa uma criança sozinha nem por uma manhã. Depois de mais de duas horas nos rastros do google maps (#neverforget, Sr. Google), a viagem enfim retomou o rumo do caminho do meio. No atraso e na chuva, o sucesso dos hits motivacionais "Ritmo de Várzea 14h30" e "Parada Silveira 19h" demonstraram como a alegria realmente mora nas pequenas vilas coisas.

Em São José dos Ausentes, esteve apenas o Lulis (inevitável trocaudilho). Como companhia, apenas sua inseparável bicicleta - a popular Kate. As provisões cedidas pelo amigo Wilson e pelos companheiros de viagem forraram tanto o estômago quanto o alforje direito. Nos dias seguintes, sol quente e chuva forte se revezaram pelos belos caminhos da região serrana do Rio Grande do Sul - alguns inéditos, outros velhos conhecidos.

Uma cicloviagem assim pode carregar muita bagagem semelhança com a experiência meditativa. Longe das atividades e obrigações a que costumamos atender responsivamente, somos convidados a praticar a presença a todo momento. A sós com nossa própria mente, aprendemos a observar o ruído constante dos pensamentos que habitualmente nos tomam. Ao transitar sem urgências por amplos espaços e belas paisagens naturais, a sabedoria sutil das coisas simples torna-se mais visível. E com a mesma liberdade que navegamos por estes espaços, podemos contemplar o espaço que se abre em nossa própria mente. E nessa liberdade os insights podem surgir até mesmo sob o atento olhar de uma desconfiada vaca:

Mas, mesmo em um retiro, as vacas seguem comendo e as cuecas continuam não se lavando sozinhas. Tudo no mundo continua operando - salvo, claro, quando algo deixa de operar. Como o trocador da Kate, popular "macaquinho", que nas quebradas da última (e bela!) descida de serra, jogou-se dramaticamente nos raios da roda da vida bike, como quem diz:

O incidente aconteceu em Rodeio Bonito, a uns 100km do fim da viagem. Naquele momento, assim como a chuva, este fim parecia se precipitar. Passadas duas horas de cirurgia, um delicado enjambre precário procedimento mecânico permitiu a continuidade da viagem. Das nove marchas traseiras, nosso macaquinho heroico finalmente estava apto a excursionar por três coroas.

Depois de somente 2km de pedal exitante, Kate se recuperava estacionada nas terras do Khadro Ling - segundo a vizinhança, o popular "lá nos budas". No meio da serra gaúcha, o complexo é um refúgio vivo das tradições do budismo tibetano. Exóticas aos olhos ocidentais, as imagens e construções impressionam pelo porte, cores vibrantes e riqueza de detalhes. Formas e sensações à parte, tudo ali parece permeado por um aspecto sutil inexprimível, algo que só a presença parece capaz de explicar.

O solo é gaúcho, é búdico, mas ainda havia caminho a percorrer. A viagem seguiu mais um dia em baixa rotação, regado a inspeções frequentes no famigerado macaquinho manco. Nada mais coerente do que peregrinar na base da fé. As rodovias gaúchas se mostravam pouco amistosas para cicloturistas, com seus famigerados meio-(quase-nenhum)-acostamentos. Mas, assim como na época do tropeirismo, todos os caminhos levam a Viamão. Passados onze dias no banquinho, nosso peregrino finalmente apeava no destino de seu retiro de verão, a sede do CEBB - popular, ora vejam, Caminho do Meio.

Chegar ao Caminho do Meio não foi o fim da peregrinação: foi o reconhecimento do meio do caminho. Sobre estes trinta dias de retiro (auto-surgidos dos dez inicialmente planejados), nada mais justo que deixar o próprio "monge" (que, de monge, nada tem) comentar:

Quem toma "retiro" por "descanso" se ilude. Foram dias de intensa atividade, tanto interior quanto exterior. O acolhimento carinhoso da comunidade (a popular sanga); o convívio intenso entre práticas, sorrisos, conflitos e aprendizados; a proximidade inspiradora (e por vezes inesperada) dos ensinamentos e mestres de diferentes tradições, como Lama Samten, Monja Coen, Lama Alan Wallace e Monja Isshin: todos presentes incomensuráveis nestes abençoados dias de retiro.

Em retiro, quanto mais se seguem os dias, mais se entende que não há fim. Assim, tampouco há retiro e, talvez, nem mesmo caminho. Da mesma forma que cada pôr-de-sol somente delineia o pretenso fim de algo que não cessa. Não cessa nem em sua essência primordial, nem no espaço da mente de quem contempla. Assim, segue a busca dos cicloturistas, dos peregrinos, dos retirantes, dos meditantes. Muito mais que isso, assim segue o caminhar da preciosa existência de cada um. Uma viagem sem fim (assim como este último parágrafo, filosófico leitor).

Hein? A volta? Ah, a volta não importa. Melhor respirar fundo, relaxar e seguir em frente ;)