Quando se expediciona, chegar em algum lugar não é o objetivo maior. Aliás, muitas vezes o que se procura é exatamente o oposto: não chegar. Ou, mais ameno: apenas ir. Simples assim, cabe em duas letras: ir. Só ir, sair e sorrir. Simples, mas efetivo. Parece bobo, um clichê surrado (de onde mesmo? um velho provérbio, talvez?) pregando que mais vale o caminho que o destino (livro de auto-ajuda? um filme cult?). Provavelmente seja (algum um refrão de música?), mas o simples ir de hoje vai além do figurado.

Vai além (um para-choque de caminhão?), mas não tão longe que seja difícil alcançar pedalando (uma porta de banheiro?). Colombo, Campina Grande, Bocaiúva: ponteados todos, nenhum foi o fim. E de tão sem fim o passeio recebeu o nome de dois trechos do caminho: estradas da Palmeirinha e do Rio Abaixo. Sair da cidade, seguir tranquilo por estradinhas tranquilas...

Havia uma saída, mais uma rodovia, outra estradinha, mais uma vila - outros tantos passeios dentro de um mesmo. Se sucediam, intercalavam, arrancando manifestações de contentamento:

O tempo? Ajudava: não chovia e nem passava. Mais que isso, havia algo diferente no ar. Talvez porque nós mesmos respirássemos diferente: havia a tranquilidade alegre dos odois presentes (o presente foi Du e Lulis superarem uma tensa etapa acadêmica) e a humildade monástica do Adriano (um velho amigo de raiz).

Todos iam, riam e, sempre que acreditavam chegar, sorriam e seguiam. Em uma parada, comentamos sobre chegar (sim, ao fim) antes de escurecer, quando um colono bem humorado profetiza do alto da sua barra forte:

Não corremos, até paramos outras vezes e reiniciamos o ciclo do pedal sem fim. Chegamos no alto da XV (que, bairrismo à parte, goza de uma boa vista) antes de anoitecer. Para preservar o espírito do passeio (e, porque não dizer, respeitar a profecia colona), decidimos não chegar (não ao fim!) e paramos para ver o tempo passar lento. E enquanto o sol se punha a oeste, sorrindo nas frestas das nuvens densas (na boléia de um caminhão?), a lua surgia grande, cheinha de si, ornamentando o céu limpo do leste (na janela do banheiro?). Tantos ciclos diferentes, sempre perto, e poucas vezes nos damos conta. A aventura fica na memória, o fim (chega) é só mais uma ilusão dos ciclos.

Às vezes definimos o prazer destas aventuras em uma só palavra: pedalar (e para esse fim, a bicicleta é, sim, um meio!). Simples como sair para trocar um pouco de ar. Imenso como quem procura expandir o horizonte ao olhar. Bobo como quem se faz sorrir até cansar. Mas estas já são outras letras, letras de outras músicas, músicas para outras estórias...