Pense e calcule conosco, hipácica leitora, talético leitor: o que acontece quando nos planejamos durante 8 anos para uma expedição de 4 dias? O quê? Acontece o óbvio: 70% das decisões são tomadas na última semana. As outras 25% são tomadas no dia anterior à partida (e as restantes nem são tomadas, são engolidas pelo caminho, mesmo). E assim, nos momentos finais da preparação do roteiro surge uma filosófica fonte quintenária de informação que indica a existência de uma possível ligação epetacular entre Prudentópolis e Guarapuava. Uma tal de estrada velha.

Ok, ok, voltemos ao "dia 0", fim do dia à lusco-fusco e 18ºC: Du e Lulis entram na sala de embarque da rodoviária de bicicleta (não, não uma rodoviária de bicicleta, uma de ônibus mesmo) e megazordicamente transformam um par de cicloturistas em dois malas médios, uma grande mala grande e duas desmontocicletas. Muito bem assessorados pelos funcionários da princesa (súditos da realeza), ciclo turistas e bagagens rumam seguros em excesso para Prudentópolis. Não muito distante dali, Mr. Heil e Thiago rumam (como um raio) para o mesmo destino. Uma bela noite de sono em hotel, todos na expectativa de começar a saltitante expedição (e que saltos!) no dia a seguir. Dia que tinha como objetivo, diga-se de passagem, a "Estrada Velha da Serra da Esperança" (rá!).

A tal estrada velha é mais ou menos uma torta assim: pegue a Estrada da Graciosa, reserve uns 15 anos parada, só passando uma pincelada de charrete por cima. Misture um pouco de caminho do Itupava pra engrossar o mato. Decore o traçado à lá BR277, com inclinação leve e curvas brandas. Acrescente porteiras e mata-burros à gosto, salpicando alguns bi-trens de madeira nas extremidades (da estrada, não do bi-trem). Pronto: você acabou de assar, digo, achar a estrada velha na sua mente!

Apesar desta gastronômica descrição da estrada velha, o vídeo e as fotos ilustram melhor o quão gostoso é o caminho. Contudo, pandórico leitor, esse abandono de 15 anos só tende a piorar a situação da estrada (ou melhorar a da mata): mais uns 10 anos e talvez não haja mais pedra-ao-lado-de-pedra pra contar história. Assim, se a estrada agora está na sua lista de porfazeres, é bom ir conhecê-la ainda nesta década.

Um dia de poucas águas, com alguns riachos ao longo da estrada e o Salto da Fazenda Araúna ao longe. Ou melhor, nem tão poucas: a chuva gelada no final do dia e da estrada caiu como um balde de água fria. O plano, claro, era água de cachoeira e de caramanhola, nada mais. Mas a chuva vai e o ânimo vem. Paradinha no posto pra lavar as enlameadas bicicletas e desembarcar bonito na epicêntrica Guarapuava e lávamos nós: que água fria, que nada, a partir de amanhã é coqueluche de cachoeiras!

Finalmente vai começar (hã?) o Tour das Cachoeiras - uma expectativa não de duas páginas, eufórico leitor, mas sim de 8 anos! Agraciados com um belo amanhecer, partimos para o primeiro grande objetivo (sem dúvida enorme, episcopal, ou, simplesmente, a cachoeira mais alta do sul do país!): Salto São Francisco. Nessa hora você, dialético leitor, tenta entender o que esses infelizes (ou não) foram buscar em Guarapuava para chegar em um salto em Prudentópolis. A chave? Não. A queda está em uma tríplice fronteira (incluindo Turvo também), sendo que o melhor acesso é via segundo planalto. Tudo devidamente explicado, partimos pela simpática Estrada do Guairacá.

O asfalto de uma faixa (mão única, sóquedupla) nos guiou pelo caminho inicialmente bucólico e posteriormente caótico até o Salto. O transtorno não é rebeldia nossa, mas sim do peculiar relevo da região que oferece apenas duas opções: ou sobre pra caramba, ou desce pra caramba. E essa lei vale até a última hora da expedição (faz sentido ter muita cachoeira por lá).

Chegando no parque seguimos pelas trilhas mata adentro, esperando por um "descortinar" que viria em breve. E descortinou mesmo. O Salto São Fransciso é, sim, tudo que dizem - e mais o que não dizem. Expressar em linguagem escrita, fotografada ou mesmo videolada é difícil. Um belo e gigantesco vale é a vista que aquela queda tem todos os dias, e neste vale certamente há montanhas que passam os dias a admirar a beleza do imponente salto.

E então, arriscar descer a trilha até a base do Salto? Quanto tempo mesmo? 2h pra descer e 3h pra subir? Ah, desculpa, vai ter que ficar pra outra oportunidade! Um pouco acima, no rio São Francisco, ainda visitamos o Salto dos Cavalheiros, bela queda por onde gotas inocentes deslizam sem saber o que lhes espera à frente...

A êxtase do encontro com as águas, selada com um bom e merecido descanso na lanchonete do Parque, recarregou parcialmente as pilhas cicloturísticas. Sim'bora curtir mais algumas dezenas de km nas entranhas da Serra da Esperança? Mas sabe, né? Se subimos a serra por caminhos alternativos, a descida não pode ser diferente: lá vem mais estradinhas!

Falando em "lá vem", choveu denovo. Lá vem chuva! E lavou. Lavou ciclista, câmbio, corrente... lavou de barro, mas lavou. E parou. Mas o barro que secou, esse a gente que levou. E depois? Depois cabum!!! Não, não era mais chuva, era o pneu traseiro do Thiago, explodindo (de felicidade? não, hoje não). Depois de um remendo reforçado com um manchão tradicional seguimos felizes serra abaixo. Ou não. Porque chegamos em uma ponte. E, seguindo a teoria geral do cicloturismo, mais uma vez comprovamos: ponte = f#d!. Sobe?

Sol poente, seguíamos recortando e colando caminhos para chegar no tal Recanto Pereósqui (ainda não sabíamos pronunciar). Atrasados e empurrando, praguejávamos com as serrinhas e também sorríamos com a paisagem. O GPS, determinado, avisava: só faltam 1.500m! E de descida! E.... Cabum!!! Não, não era chuva, era a vez do pneu do Lulis estourar. Mais um. Sem manchão, sem saída e sem sem luz, o negócio foi optar por uma caminhada noturna. Chegamos no Recanto desfalecidos (o recanto era Perehouski desfalecidos estávamos nós). Lá fomos muito bem recebidos pela Dona Izabel que, em instantes, conseguiu criar um típico jantar ukraíno para o restabelecimento do sistema motriz do odois. Comemos. E como. E como cansa!

Não é porque o dia nasceu bonito que as bicicletas voltaram a funcionar. Os pneus estourados também não ressurgiram das cinzas a plenos pulmões. Com planejamento mais apertado que shorts de ciclista, tivemos que elaborar (e executar) uma estratégia de reintegração da estrutura de avanço ciclotobateístico. Depois de muitas audiências, ficou acertado que o Lulis pegaria uma carona com a Dona Izabel até o centro de Prudenville, em busca de dois pneus novos. A carona da volta ficaria a cargo do destino. Os estáticos deveriam lavar as bicicletas e documentar a cachoeira do Recanto Perehouski.

Ao contrário da concepção desconfiometrista de uma carona na capital, o Lulis conseguiu retornar para o recanto em pouco tempo. Bicicletas em pé (pé-neus), seguimos na crença de que não seríamos afetados pelas intempéries e chegaríamos a todas cachoeiras planejadas.

Saindo no fim da manhã, retornamos na estrada até o Salto São Sebastião. O salto, ainda que com pouca infraestrutura (ao contrário do São Francisco), apresenta uma beleza tão peculiar e interessante quanto o vizinho de município. A vista do salto a partir do mirante animou o grupo a descer a trilha até a base. Logo no início Mr. Heil e Thiago abortaram a missão, mas não sem motivo: era realmente perigosa a trilha-córrego, praticamente uma cachoeira à parte.

Mas pra quem foi, valeu cada escorregada. O São Sebastão é enorme e imponente. Na frente dele (isso mesmo, um olhando para o outro o dia inteiro!), o Salto Mlot impressiona pela largura e beleza. Cada um com suas qualidades, criam mais um cenário prudentopoleskamente incrível.

Trupe junta, retomamos a direção do centro da cidade. Como toda boa pedalada em sol de rachar, gasoso leitor, essa também foi regada à refrigerante vagabundo. Parada mais que emergencial num bar desplaqueado, diálogo épico entre o geolocalizador du e a tia do balcão:

Uma lição para o du e uma boa risada para os demais. Não ríamos era do combo de subidas que tínhamos que vencer (e não perdemos nenhuma!), frutos do característico relevo acidentópolis da região. Já fora de hora, paramos no centro para repensar o planejamento (e repesar o estômago). Repensado: a partir dali, em uma ação tagnightheística para aproveitar melhor a cidade, o du conduz o grupo por vias não convencionais até o acesso do terceiro lote de cachoeiras.

A estas horas da vida, da noite e da expedição dá pra soltar as tiras. Transferimos uma cachoeira para a manhã do dia seguinte, procurando armar a barraca no Recanto Rickli e conhecer o salto local. Agora, pensa num trem largo, sô leitor! Pensa numa queda que é tão larga que num cabe nos óio do mirante (nesse caso, o mirante é você). Esse é o Salto Manduri. Após bons momentos de contemplação, o odois parte para um momento ímpar de relaxante vadiagem expoente: banho solpoêntico de piscina. Aí você fica se perguntando: os caras foram tomar banho de piscina na terra das cachoeiras? Pois é. Deixa pra lá, compensamos isso no dia seguinte.

Se você é um leitor assíduo do odois, assíduo leitor, já deve prever esse texto de último dia. Muita rodovia, poucos atrativos, despedida, tristeza. Previsível, não é? Pois é. Então. Está errado!

Largamos na retomada do planejamento do dia anterior: a busca do épico Salto do Barão do Rio Branco. E, olhe, valeu ter deixado tal espetáculo para um momento de mais calma e iluminação. O Salto é um dos mais marcantes, com a água correndo com muita força a partir da represa, caindo em um cenário impressionante - salpicado com centenas de andorinhas. O acesso, tanto para o topo quanto para base, é facilitado pela infraestrutura da usina anexa (leia-se escadaria infinita). E agora? Sim'bora começar bem o tal último dia depois de descontar os débitos de ontem?

Por arranjos cânihonlísticos e numerológicos, para chegar ao próximo Salto (Sete (é o nome, não a contagem)) foi necessária uma baita volta passando pelo centro novamente, revisitando o caminho de onde um dia viemos (e de onde um dia certamente partiremos, independente de crença). Em direção ao não-tão-conhecido Sete, vivenciamos uma pegadinha épica do Google Earth versus mundo real:

E isso, aclimatado leitor, somado ao fator sol-de-torrar, para acabar com qualquer resquício de reclamação de chuva. Queimadeira à parte, ainda tivemos uma baita sorte: chegamos na porteira no momento em que o proprietário, com a chave, saía. E de bicicleta! Boa, motivo suficiente para uma negociação e autorização para conhecer o Salto Sete. Por poucos instantes a mais teríamos comprado todas as subidas à toa. Tempo curto, fizemos uma rápida visita ao mirante e seguimos na esperança de uma recomposição alimentar na “Vila Ucraniana” marcada no mapa.

Lugar marcado no mapa é um conceito subjetivo. Na média do conhecimento tácito universal aplicado ao movimento rural de desenvolvimento, lugar no mapa = igreja + boteco. Pois então, ali esqueceram do boteco. Secos, queimados, cansados e longe de tudo, estávamos esparramados sem esperança no pátio da igreja: ainda havia muito chão pra percorrer e tínhamos horário espremido por conta do ônibus. E foi nesta hora de desespero que tivemos uma visão coletiva:

Tudo bem que não foi bem uma visão: começou com uma audição e terminou com uma refescante paladaração. Mas o que interessa é que a trupe foi salva no pátio da igreja, e no final da história, a moral: salvação virá, nem que seja de Belina!

Reabilitados, retomamos: ainda tinha mais um salto pra visitar, o Salto São João (com tanta igreja e salto com nome de santo fica difícil entender porque não acreditávamos na redenção do picolé). Poucos quilômetros e aportamos no primeiro mirante, no acostamento da estrada. Víamos ali outro grande salto: uma queda forte e sonora que dava início a um vale tão impressionante quanto a do Rio Branco. Logo encontramos o acesso ao São João em uma pousada homônima: um pedaço vai carro, depois só moto, depois só bike, depois só-co-pé mesmo. Se tem um mirante que assusta quanto à proximidade (e insegurança) é esse. Mas no topo do Salto São João, ouvindo a queda rugindo e o som batendo forte no peito, acaba valendo a pena.

E no fim das contas (esse sim é o parágrafo de último dia) foram cachoeiras e cachoeiras pra mais de metro - dá quase quilômetro somando todas. Ainda extasiados e tentando absorver a experiência, seguimos para a Prudentópole dividindo o grupo entre os que voltariam de carro e os que voltariam de Princesa. No final, descobrimos que a quedinha que o odois alimentava por Prudentópolis não era à toa: esse não era um projeto para se riscar da lista dos porfazeres aventureiros - era, sim, um projeto para se orgulhar!